Senza titolo

Stamattina ho aperto una vecchia agenda.
Mi sembra doveroso spiegare che non sono solita usare le agende per annotarvi impegni imminenti, e nemmeno per prendere appunti, come vedevo fare a lezione a qualche mio collega (sistema parecchio scomodo, a mio parere, meglio i quadernoni). Neanche come diari segreti degli anni post-adolescenziali.
Io le riempio di foglietti. In pratica, quando non voglio buttare una carta qualsiasi, la metto in un'agenda o dentro un libro che ho sottomano. Non è un metodo che denota grande ordine, quindi non è consigliabile ai pignoli o a chi sia in cerca di un assetto funzionale dell'universo. Ha però degli aspetti positivi, perché ognuno di quei pezzetti di carta che ti ritrovi in mano è come un contenitore di memoria messo da parte: è, sì, accantonato, ma appena lo prendi e lo rigiri tra le dita, ecco inaspettatamente riaffiorare luoghi, persone, stati d'animo.L'agenda in questione avrà almeno dieci anni, è foderata in finta pelle verde con un bordo di stoffa scozzese, davvero brutta insomma.
Dentro, ho trovato: qualche lettera scritta a mano e mai consegnata ai diretti interessati; il tagliando d'ingresso del Cenacolo Vinciano, che riuscii a vedere per gentilezza del ragazzo preposto alla biglietteria; il biglietto della prima partita di calcio che ho visto, Siracusa- Misterbianco, che riporta come dicitura "Ingresso al Ballo"; segnalibri, adesivi, un foglio inutile del BancoPosta; i testi con traduzione di "The Dark Side of the Moon", numeri di telefono senza il nome accanto. C'è anche una poesia, che un amico mi diede in una busta, una sera di settembre; ricordo la lessi da sola a casa. Credo abbia vinto anche un premio, ma non so dire di più. Da allora l'amicizia si interuppe. Non lo vedo, né lo sento, da anni. Ma non voglio tenere nel cassetto questa poesia, pertanto la pubblico, omettendo, per discrezione, il nome dell'autore. Non ha titolo.

Già di lu nomu si capisci
ca si na criatura singulari
ca propriu unni l'arfabetu si finisci
cuminci tu e l'autre si ponu luvari

Rici ca lu tou è nomu furisteru
e forsi è propriu chistu ca mi piaci assai
ca quannu lu prununciu assapuru lu misteru
di fimmini vilati e di profumi ca pinsatu n'avissi mai

Quannu poi ti viru o sentu la tu vuci
n'angilu do cielu sussurra a lu me cori
e pari c'assapuru na bivanna accussi aruci
ca lu me orgoglio picca picca mori.

E comu n'ciure stai supra na muntagna
e vardi sia la terra ca lu cielu
e quannu acchianu lu me umuri cagna
picchi' ti viru e nun mi pari veru.

E ti taliu e viru li to grazie
ca tu cummogghi cu sensu di puduri
forsi t'affrunti di li to billizze
ammentri iu arringraziu lu Signuri.

E ti taliu e ascutannu i to paroli
ca tu sussurri chianu chianu
pinsannu: "Chiddu ca stu ciuri voli
iave na gemma rintra a li so manu".

Anveci ora mi piaci 'mmaginari
ca sta ligennu stu puema nicareddu
e mentri leggi ti batti forti u cori
ca si spugghiata 'nnanzi u sintimentu.

E forsi è chistu nu mumentu 'ndà la vita
ca viri u munnu cu la so billizza
rapi lu cori è l'amuri ca t'anvita
ca do rumani nun avemu mai cirtizza.

Per amarlo era ormai troppo tardi. Tuttavia, c'era, in quelle parole, come lo studio attento di un pittore prima di fissare per sempre il suo quadro; alla penultima strofa alzai gli occhi, mi sembrava fosse lì a guardarmi, mentre leggevo il suo poema nicareddu.